«Se masturbaba escuchando Slint. […] No, no era del todo así. Slint le hacía el amor. Sí, eso sería más correcto: Slint le hacía el amor. Brian le hacía el amor cantando Washer para ella. Realmente creo que era así. O lo creía cuando la veía allí en la cama, sentada con los ojos cerrados y la mano entre las piernas. Era algo en su ceño fruncido, en la manera de hacérselo, demasiado lento, como con miedo. Yo solía mirarla sin más. Me sentaba en el suelo con un cigarrillo y me quedaba mirándola, esperando el regusto amargo que se nos pegaba a ambos en la garganta al terminar. Nunca le pregunté por qué lo hacía, por qué Slint, por qué no yo. […] A veces sentía celos. A veces quería ser Brian y su voz.»
Hardcore en tu boca, cavidad profunda y húmeda.
Olor a viciado (y a vicio).
Me llena. Me llenas. Nos derramamos.
Caída lenta y ascenso en picado.
Punto de no retorno/no regreso/no vuelta atrás.
Punto de ya no hay nada que podamos hacer.
¿Cómo evitar una guerra que estás deseando luchar?
Están entrando en territorio enemigo, abandonen las armas.
Disparar y preguntar luego.
O no preguntar siquiera.
A los muertos no les interesan nuestras preguntas.
Pero no hay muertos esta noche.
Ni muertos, ni fantasmas, ni miedo a (no) verlos.
Esta noche el miedo es otro.
Menos denso, más masticable.
[Digestión rápida bajo las sábanas.]
Se hacía el amor entre las sábanas. Despacio a veces. A embestidas, otras. Palpaba la carne abierta, temblona. Se tumbaba en la cama y se amaba o se dejaba amar. El cuerpo desnudo, el alma expuesta. Expuesta toda ella a un mundo que parecía callar, que enmudecía. Expuesta al silencio. Indefensa ante la calma, asfixiante y nauseabunda. Podía saborearla antes de terminar, toda esa quietud, esa nada que la rodeaba, aplastándola. Y el llanto. El llanto que siempre llegaba, que siempre venía después. El ya tan conocido qué tiene de malo esto de amarse.
